Outro dia li que, a cada sete anos, todas as células do nosso corpo são completamente trocadas. Aquilo ficou na minha cabeça – e hoje eu lembrei por que.
Já fazem sete anos. Sete anos e sou uma pessoa diferente; em todos os sentidos da palavra, agora. Sete anos de coisas que você não viveu comigo, sete anos de mudanças por dentro e por fora. Se me visse hoje, aposto que nem me reconheceria. As vezes nem eu reconheço.
E o texto tinha razão. Como é reconfortante saber que tenho um corpo que você nunca tocou. Não por arrependimento, mas por ter a certeza de um ciclo perfeitamente fechado – todas as histórias, gravadas em cada célula em mim, destruídas por completo. Não há mais nada seu para trás. Hoje, sou só minha.