Não escrevi essa semana. Estou cansada de escrever sobre você. É inútil e insignificante, como todas as vezes em que te falei como me sentia. As vezes, tenho raiva das cartas, das palavras escritas, das horas que gastei dizendo a você, ou a ele, ou a todos os que vieram e ainda virão como me sinto. Tenho raiva de ter deixado lembranças quando tudo que me deixaram foi o vazio, um espaço que sigo tentando preencher. Tenho raiva de ter tentado. Mas a quem estou tentando enganar? Tão rápida quanto fui para pegar o celular e escrever esse texto, serei para escrever ao próximo que vier depois de você. Vai parecer inútil depois, insignificante. Mas na hora… Na hora em que você olhar para aquele pedacinho de papel rabiscado, sei que vai lembrar de mim. E em algum lugar, em algum momento, sei que vai se perguntar se fez a escolha certa. Acho que nunca vamos saber. Como as cartas, serão só memórias deixadas para trás.